Unos chanchitos que se hacen querer

La belleza belga de la raza Pietrain, un logro genético que hipotéticamente con su tecnología e investigación trajera en 1902 el fundador de la Escuela Nacional de Agricultura y Veterinaria -hoy UNA La Molina-, jefe de la misión Belga, Ingeniero Jorge Vanderghen, y su equipo Enrique Van Hoode, Victor Marie, Juan Michel y Arturo Declerck, hoy como casi siempre olvidados por los mercachifles de la educación privada, en desmedro de la orientación rectora que haga patria verdadera, me sirve de motivo, esta vez fecundo por las crías, para saludarlos y desearles a los que me acompañan y me siguen en nuestro Café Marista, un fértil año 2016, en ideas y realizaciones, venturoso en salud y en bienestar para todos.

Cristo está con nosotros esta navidad

Para nosotros, los Maristas, no puede haber mayor alegría que conmemorar que Cristo, nuestro Dios, nace de nuestra Madre unigénita María, para estar con nosotros y nuestra familia Marista. Por ello, esta vez, con mucha devoción y humildad cristiana, nos hacemos presente con el Niño Dios que desde 1795 nos acompaña, de lo cual da fe nuestro pariente Dámaso del Alcázar, notario de la real Villa de Moquegua, en el Acta de Fundación de mi heredad de esa fecha, con música de Johann Sebastian Bach, "Christmas Oratorio".

Deseándoles a todos y cada uno de mis hermanos y su familia, una feliz navidad, Promoción XXVIII Pedro Marcelo, de nuestro querido y extrañado colegio Champagnat de Miraflores.

Espolón y proa a los triángulos de Grau

En el día de Grau, espolón y proa nos señalan el camino a la victoria, que para que no sea pírrica, debe ser abonada con sudor y genes de aquellos que como ayer, somos solidarios y valientes, recordando que venimos de la heroicidad y coraje de los pocos, que aspiramos a ser élite de muchos y no del acomodo y la traición del ayer oscuro. Así reconquistaremos lo que es nuestro.

Honores de pito Marinero

Este Ocho de Octubre a las 10 a.m., con honores de pito marinero, César, Ricardo, Ernesto, Roberto, Enrique y Carlos, rendimos honores marineros a quien dio su vida y nos enseñó el camino.

El pecado de la gula arderá en Mistura

L' peccatori de golosità brucerano all inferno de Mistura per l'eternità

La gula siempre ha sido corrosiva para la vitalidad del cuerpo y la organización humana; el ejemplo más patético resulta ser su práctica en el imperio romano en decadencia, pasar de la buena mesa al hartazgo y al vicio para pararse de la mesa e ir a regurgitar con una pluma y seguir comiendo. Esos excesos se pagan caros, destruyendo lo civilizado por lo vulgar, lo inculto lleno de perversión que sólo ayuda a alimentar los apetitos banales de unos cuantos, que siempre se presentan como los salvadores y descubridores tragicómicos del adelanto y progreso del país, de cuya incultura, falta de educación es usada una y mil veces para someter a tirios y troyanos a la explotación cada vez  más refinada.

Si no qué otra cosa puede ser la que hace posible que, aprovechando la novelería y veletería popular, se instrumente un mediáticamente artificioso culto a la cocinería popular, que sirva para ensalzar lo "típico" para convertirlo en lo "atípico", adornándolo con estilos "rococós" verdaderamente alucinantes, tributarios de lo "novo", la cocina novo andina y otros "novos" comerciales, que atentan contra la esencia del gusto y del paladar genialmente evolucionado por las razas y la biología del hombre, y que en contraste patético, los pecadores de gula arderán en el infierno de mistura, por toda la eternidad.

Es, pues, la tentación de la gula, la esencia que nos lleva en la pos modernidad a convivir con el hedonismo del placer por el placer mismo, y que aprovecha la sociedad del consumo para perpetuar su éxito y sometimiento a las "manzanas" de la tentación culinaria.

Una mona representativa, desenfadada, achorada y cachosa, bien chalaca y criolla en lenguaje bastante vulgar, y en carta antidepresiva que comienza a ser viral, me exonera de mayores comentarios para significar el sentimiento que principia a ser mayoritario de lo que podría ser la decadencia de estos certámenes culinarios multitudinarios, cuyos hedor desde el malecón de Magdalena puede empezar a ser sintomático de la descomposición y el achabacanamiento que nos lleva a pensar, y a veces a tener la certidumbre, que la calidad no es democrática y que la buena comida no es la excepción.

Terapia antidepresión

La mona dice:

Léanlo hasta el final por favor, se van a morir de risa, se los juro... 

"No me entra en la cabeza la deformación y amariconamiento de platos de cocina peruana que son tan clásicos y simples; no me parece lógico que vayas a un local y que te traigan una carta del tamaño de una cometa y donde los nombres de los platos son una descripción de todos los ingredientes del mismo; carajo lees y relees y finalmente en un arranque de excitación te decides por algo novedoso –teniendo en cuenta que no vas a ir a un sitio tan bacán para comer cualquier huevada- entonces eliges por ejemplo: “una impresionante experiencia conformada por cintillos de abomaso vacuno y dados de papa huamantanga, rociados con una fina crema coloreada con palillo andino, ajíes nativos, arverjitas del casi salvaje valle de Lurín y finamente decorado con hierbabuena del huerto del convento de San Francisco”…el mozo se caga de la risa discretamente, va a la cocina y le dice al cocinero: un cau-cau para el pelado de la mesa 14!!! ….Y se caga de la risa porque él sabe que te van a servir tu ración de 150 gramos en un plato enorme, casi plano y que más parece el saldo de los cerámicos del piso y donde queda claro que la parte artística radica en la pericia del mozo para traer el plato desde la cocina y que no se le caiga el juguito del cau-cau...Si te pones a pensar, más te demoras en leer en voz alta el nombre del plato que en comértelo!!! 

No hay derecho que te ofrezcan espuma de seco, ceviche en cristales o adoquines de menestrón, no me jodan, no te pueden vender “causitas fritas rellenas de lomo”… eso es una papa rellena común y silvestre, solo que en este caso es una porción que solo puede satisfacer a un cuy y para que pase piola le hacen cuatro rayas con aceite rojo y le tiran un puñado de ajonjolí…dicen que para darle un toque oriental. Jode que el chef que te atendió amablemente el jueves en su local y te cobro 300 dólares por su performance, salga el domingo a mediodía en la tv —tres días después— en el programa “Veinte Lucas” de Mauricio Fernandini y que prepare entrada, segundo y postre para cuatro personas con veinte luquitas…dan ganas de regresar y meterle un frentazo por pendejo!!!! 

Otra de las cosas que veo se ha convertido en una constante entre todos los chef que se prestan para salir en la tele —según ellos— para contribuir con el desarrollo de la culinaria nacional, es que a pesar de que preparan platos en base a papas alto andinas, calamar albino o criadillas de vicuña, cuando los entrevistan al final siempre “confiesan” que su plato favorito es el arroz con huevo frito que le preparaba su abuelita…que tal cacha. 

Leí la vez pasada que cuando estuvo la princesa Letizia por acá hizo un comentario nada favorable después de la cena que le ofrecieron en palacio de gobierno: “estoy segura que todo lo que comí hoy, no es comida típica del Perú” claro pues carajo si le invitaron brownies de cuy rellenos de alcachofa acompañado con quinua en barquillos y sashimi de pechuga de cuculí a la chalaca; cómo se va a ir satisfecha la flacuchenta, carajo la hubiesen llevado a comer un platazo de chanfainita en la Av. Canevaro en Lince, les aseguro que se iba con la huacha floja pero convencida que comió algo típico. 

Ahora hasta da miedo ir al hueco donde comías conchas negras desde hace 20 años, porque a lo mejor llegas y ya está la gigantografía con el cacharrazo de Gastón, en ese momento te das cuenta que el plato cuesta el doble, te sirven la mitad y ahora las conchas negras te las tienes que empujar con cuchara de chifa y si miras en la cocina encuentras al cocinero panzón de toda la vida pero ahora con su chaqueta blanca y exigiéndote que le digas chef y todo porque Acurio lo convenció que estaba cobrando muy poco y que era un tetudo olímpico. 

No creo que vaya a Mistura, fui una vez con mi brother Lusho y habían colas recontralargas en todos los puestos, en el único sitio que no había cola era en “Queirolo”; como corresponde nos empujamos 5 pisco sours cada uno y no comimos ni chizitos…para repetir eso mejor me voy directo al local de Pueblo Libre". 

Jajajajajajaja me duelen las costillas de tanto reírme. Lo leo, lo releo, lo vuelvo a leer y se me caen las lágrimas... Este escrito es una terapia antidepresión.

Fer Torrejón.

Viaje a Marte en 10 semanas: de la ciencia ficción a la realidad

A propósito de las pasadas fiestas de feriado largo, quedan muchas ganas de "espantarse" por algún lugar lo más lejano y extraño que conocer de nuestro pequeño mundo. De repente, con nuestra imaginación nos enfrentamos a la posibilidad del viaje más exótico que pudiéramos alcanzar, si no por nuestra generación, sí por la humanidad, viajar a través del espacio y el tiempo como posibilidad concreta alejada de la ciencia ficción. Exploremos retrospectivamente para curarnos en salud antes de aventurarnos a dar el gran salto que se advierte venir: la exploración intergaláctica con el motor Warp.

Nicolás Copérnico

Como siempre, quedamos empequeñecidos con nuestra fantasía. Ayer, con las novelas de Julio Verne, pasaron una punta de años para que la realidad nos señalara, en los hechos, que sus predicciones de ciencia ficción sólo tuvieron el límite de la imaginación de una especie pretenciosa evolucionada sólo por la naturaleza, soberbia que se corrompe por antonomasia y lleva a cuestas grandes omisiones y defectos, si no desde siempre, por ejemplo, desde la génesis de la teoría planetaria del griego Ptolomeo, hace 483 años, en que se ignoró la sabiduría del polaco-prusiano Nicolás Copérnico y su modelo de universo heliocéntrico, desconocido a regañadientes por el poder formal, hasta que tuvo que publicar su teoría por voluntad propia sólo después de su muerte, a sabiendas de lo que le pasaba a aquel que se adelanta a su tiempo, ser quemado vivo por hechicero o tomado por orate y condenado al ostracismo por la maledicencia de las gentes.

Galileo Galilei

No pasó nada y se siguió en el oscurantismo, hasta que una década después, un italiano, Galileo Galilei, re examinó con su telescopio mejorado los aciertos de Nicolás, acumulando pruebas que contradecían las teorías de la mayoría, nada menos que científicos católicos apostólicos y romanos, que terminaron llevándolo a la "non santa" inquisición dos veces, condenándolo a la mordaza, e inaugurando la pena del arresto domiciliario perpetuo hasta su muerte en 1642; tuvo que ser un santo como el Papa Juan Pablo II, trescientos años después, reexaminando la sentencia, reconocer el craso error en su tiempo de otro santo cardenal, Roberto Belarmino, eminente sabio jesuita que llegó a establecer en su sabiduría, en síntesis, que ante duda de quién era satélite de quién, favorecía a lo establecido, y de paso, también que los santos se equivocan de vez en cuando.

San Juan Pablo II

San Roberto Belarmino

El caso más patético es el del croata-servio Nikola Tesla, condenado al ostracismo tanto en vida como después de muerto, siendo el hombre que cambiaría al mundo para siempre, aspirando al ideal de la energía gratuita, pero pudo más la envidia y el egoísmo de Thomas Alva Edison, patrocinador, introductor y defensor de su fortuna, basada en la corriente continua con sus socios de la banca para humillar, ridiculizar y hacer desaparecer del mapa a su empleado Tesla, un convencido de que la corriente alterna era una solución mejor, que dijo: "El presente es vuestro, pero el futuro es mío".

Nikola Tesla

 
Esto viene sucediendo hasta hoy, más civilizada y sofisticadamente, pero las rivalidades, profesionales y de todo orden, esconden detrás de la puerta el triunfo justo, la mezquindad es la moneda corriente para pagar el fruto del esfuerzo. De esto y de mucho más sigue estando hecha la naturaleza humana: el orgullo, soberbia, y codicia son capaces de ocultar el brillo de un diamante por ser ajeno, sino miremos contemporáneamente la historia trágica de un premio Nobel, reciente y accidentalmente fallecido, John Forbes Nash, matemático estadounidense creador de "La teoría de los Juegos", y la definición del "equilibrio de Nash", que es para la economía lo que la gravedad fue para Newton, imprescindible para la toma de decisiones de Gobiernos, Fondos Internacionales, banqueros, ahorristas, inversionistas, y hasta tristes mortales.

John F. Nash

Sin embargo, basta profundizar un poco, lo que es bastante extenuante hoy, cuando impera la atención mariposeante, para encontrar las miserias humanas que pasó Nash cuando se volvió loco y vagaba sin un centavo en el bolsillo por el campus de Princeton, entre las miradas indiscretas y muchas complacidas de sus colegas rivales, incapaces de acercársele para ofrecerle como antaño siquiera un amical café, y tuvo que ser él solo en medio de su locura quien se curara, sacando fuerzas de su flaquezas. Fracasada la medicina, psicólogos y psiquiatras, él lo hizo aprendiendo a convivir y dominar sus delirios persecutorios, buscando domarlos logrando así la conciencia, burlándose y riéndose de ellos, de sus locas fantasías.

Así pues, riéndose de ellos, en este caso de los sueños fantásticos que pudiéramos tener, estamos otra vez ante la inminencia del advenimiento de un universo más conmensurable con la aparición en escena del EmDrive, un motor a todas luces fantástico, que revolucionará los viajes espaciales y la conquista del espacio. ¿O será esta vez que el espacio nos conquistará a nosotros para siempre? Porque el EmDrive electromagnético probado por la NASA puede haber creado inadvertidamente un motor Warp en el proceso, toda una aventura que contrariaría todo lo conocido y establecido por las leyes inamovibles de la física fundamental bien entendida de los últimos 100 años de Newton y Einstein.

German scientists confirm super fast space travel that could slash a journey to moon down to 4 Hours

Roger Shawyer

El "Copérnico" de esta época en discusión ninguneado, esta vez se llama Roger Shawyer, un británico inventor y perseguidor de un sueño desde el año 2006, viajar por el espacio sideral y conquistar el universo sin necesidad de combustible a una velocidad mayor que la de la luz, contradiciendo en principio la ley de conservación del movimiento. Esto resulta una herejía tan descomunal, que ya sólo formularla, en apariencia, vincula con la locura temeraria, insensatez y la torpeza para los legos en la materia, o simples aficionados, si no adoctorados académicos físicos y matemáticos de campanillas. Sin embargo, formalmente ya existe. Científicos de la NASA han probado con éxito la llamada unidad de propulsión electromagnética, o el EmDrive, en condiciones que replican el vacío del espacio exterior en el Centro Espacial Johnson; y a volar, joven, de paseo a Marte nos llevaría en 10 semanas. Con semejante cambio todo cambia, y quien no lo hace se queda ante el tren imparable de la historia, que sólo pasa una vez y no espera, la aventura que nos desarraigará para siempre y debería hacernos pensar en cambiar nuestros diminutos intereses terráqueos por otros más universales.

Motor EmDrive, creado por Roger Shawyer

Roger Shawyer pasó años solitario con su tecnología, ridiculizado por la comunidad espacial internacional. A pesar que Boeing tenía la licencia y contó sólo con la satisfacción del gobierno británico, hoy Roger Shawyer tiene su empresa, Satellite Propulsion Ltd., una atalaya privada desde donde puede alegrarse de los avances conseguidos por los que en principio le hicieron vacío con su escepticismo, y donde ha podido desarrollar una segunda generación de tecnología, que usa conductores súper y una cavidad asimétrica para aumentar el empuje hasta cinco veces más. La situación ha cambiado, hay nuevas formas de usar la tecnología EmDrive para resolver problemas mundiales, como la crisis energética y el cambio climático que nunca habría sido posible antes.

"Vamos a ir a Marte dijo, pero lo más importante es lo que la tecnología EmDrive hará por el mundo: serán estaciones de energía solar, vuelos de ciudad a ciudad de larga distancia que utilizan hidrógeno limpio. La tecnología es verde y conveniente, cambiaremos nuestro mundo en las próximas décadas".

De mi parte, solo les diré que, en adelante, no podré encender el microondas sin pensar que su magnetrón hará volar mi imaginación al espacio hacia las estrellas.

Un regalo de 28 para reflexionar

Parece que se me estuviera haciendo costumbre, y para bien, hacer reposar las ideas a lo largo de un mes para referirme a hechos y celebraciones del mes, que, desgraciadamente, se están volviendo rutinarias y falsificadas en su contenido frívolo y hueco, cuando deberían representar lo más graneado, enjundioso y veraz de nuestro ser, para referirnos a la madre, el padre, lo heroico, los ideales, lo noble y gratificante… en esta ocasión, la patria.

En este mes juliano, en el 28 proclamador, pues el de la verdadera vocación liberadora de la "madre patria" para denominarnos formalmente independientes fue el 6 de agosto de 1924, en Junín, ocasión en que Canterac decide largarse, en apariencia sin retorno, y comienza -y no termina hasta ahora- un rosario de independencias que no nos deja vivir en paz, y dan opción a que los políticos de siempre vivan como hasta hoy, mañosa y engañosamente, haciéndonos creer en derechos sin obligaciones, volviendo a la traición, la corrupción y demás antivalores, características virtuosas  que se aceptan socialmente para la convivencia pacífica en democracia, el menos malo de los sistemas (verdad de Perogrullo).

Por eso no veo mejor manera de celebrar nuestra independencia de criterio, que con las reflexiones sobre lo hecho y dicho por dos mujeres auténticas, peruanas y contemporáneas Gladis y Claudia, que nos hagan sentir la patria verdadera.

Gloria en Toronto

El oro olímpico de una hija de los andes, Gladys Tejeda Pucuhuaranga, con su record de 2.28.12 en la Maratón, tiene un significado simbólico y mudo del largo camino recorrido hacia la libertad de conciencia de la mujer campesina limpia y auténtica como el aire de la puna y de otro lado el intelectual, la náusea política de Claudia Cisneros, indignación con agallas que reproduzco a continuación:

“Y si hay que arar el tiempo para llegar a tus entrañas, por ti, lo hago. Tierra entre las tierras, dulce-amarga, ají panca, maíz morado, partículas en suspensión. Estrujas bocanadas bicolor. Te aprietan oro, sangre y dolor. ¿Cuándo te amé la primera vez?” (Médula Patria). 

Vivimos una patria descaminada. A punto de llegar a otro aniversario que manda la historia protocolar: ¿celebración, fiesta, algo que festejar? Perdonen el vacío de ánimo pero marchamos al cadalso. Nos acercamos a los 200 años de ¿qué independencia? La de la monarquía española, sí. Pero si somos honestos con el horizonte político actual, descarnadamente hay que decir que la política está secuestrada por truhanes de saco y corbata. Pero no erremos el juicio. Ellos no son en verdad políticos, solo se aprovechan de la política para ganarse malamente la vida, para robarnos, destruir nuestras posibilidades como nación, se burlan del pueblo con sus encuestas de votos e intención, con su marketing felón. No erremos en el juicio porque esos que se hacen llamar políticos, en verdad no lo son. Han estropeado el significado de la palabra política, la han vaciado de su contenido. La han vaciado y viciado. La han contaminado, deformado. Y ya es tiempo de que nos reapropiemos de ella. Porque hacer política es que a uno le importen los demás, que a uno le importe el colectivo. Que le importe para la comunidad, lo justo, lo equitativo, lo democrático representativo y participativo.
No debemos seguir admitiendo que se les califique como políticos a quienes esconden tras sus fachadas de democracia evidentes intereses personales y particulares. A quienes solo muestran desdén y desprecio por el bien común, evidente angurria de poder, de estatus, de estabilidad económica personal en perjuicio de aquellos a quienes deberían servir, cuidar, proteger, hacer crecer. 

Una casta de aprovechados que se cree egregia, selecta, iluminada. Cuando son en verdad depredadores, caníbales indolentes y usurpadores, dispuestos a comerciarlo todo, hasta nuestras propias vidas, por su enfermiza ambición. Y a eso ellos quieren llamarle política. Y eso es lo que se esfuerzan por hacer creer al pueblo: que es política. ¿Quién quiere nadar en el estiércol político que con tanta fruición ellos han emanado? ¿Cuándo los bajaremos de nuestra nave Perú? 

Porque no es política dar un buen discurso, si sabemos que miente. No es política justificar los medios ilegales y lesivos por un supuesto “buen” fin. No es, en verdad, política hacer alianzas que corrompen, que degradan instituciones, que rebajan la democracia. No es político el que roba con la excusa de hacer obras, o mata con la excusa del perro del hortelano, o indulta narcos escudándose en la superpoblación carcelaria. Tampoco es política la que sigue defendiendo a un corrupto, ladrón y asesino. Ni el que tiene serios problemas en mantener dos verdades al hilo. Tampoco es político ese que se esconde tras el disfraz de abuelito de cuento cuando es en verdad un lobo lobbysta listo para entregar el país en concesión al mejor postor de su wallet.
No es ser político, ni hacer política eso. Eso es aprovecharse de la política, depredarla para sus fines particulares. Eso es ser buitres de traje, bien hablados, mudos o sonrientes. Eso es no querer nada al país, es despreciarnos, es utilizarnos. Basta de calificar a estas gentes como políticos. Son la antipolítica, todo lo que la política no debería ser. Son decadencia. 

Ad portas de cumplir 194 años de liberarnos del dominio español, perdonen la tristeza patria. Sé cuán grande es nuestro suelo, nuestro pueblo, cuán grande puede ser nuestro futuro. Pero si seguimos dejándole el espacio -que nadie quiere ocupar por no nadar en su obscena hediondez- a los que hoy se hacen llamar políticos (y presidenciables), seguiremos mirando nuestro futuro posible a través de sus esfínteres. Por todo lo que nos falta, por todo lo que le debemos a la patria, por todo lo que espera de todos y todas nosotr@s, más bien por eso celebraré este 28.

Iunius: Un segundo más para Marcelino

A propósito que hoy 30 de junio resulta ser el día más largo del año por un segundo más agregado debido a la interferometría de la NASA, aprovecho ese instante más de vida, que no es lo mismo que la vida en un instante, para recordar que este mes más largo por un segundo es el mes del Padre Marcelino, nuestro mentor, y en él están representados todos nuestros Hermanos Profesores, los curitas que porfiadamente nos enseñaron la prédicas del hoy Santo San Marcelino José Benito Champagnat Chirat, que es nuestro padre espiritual que nos sigue uniendo con la fraternidad de hermanos que él predicó.

Por ello, hoy que la vertiginosa vida arrasa con el tiempo, los invito a invertir este segundo más de vida a meditar sobre la enseñanza quizás más valiosa que nos dejó Marcelino: que nos comportemos como verdaderos hermanos.

La fraternidad es para el Marista lo que el cultivo para el campo, “por muy bueno que este sea, si se deja de arar, no produce más que zarzas y malas hiervas”.

Deuda de gratitud que nunca se termina de pagar

Perú ya compró los BTR-80A y T-90 a Rusia.

"Deuda de gratitud... nunca se termina de pagar". Nunca más cierto el aserto, hoy que caballeros no abundan que honren sus compromisos y que la virilidad esta entre los atributos en crisis de valor, arrinconada por pretenciosa y casquivana igualdad de derechos y no de obligaciones, en la que aparecen con soberbia opciones sexuales igualitarias, que la genética y la naturaleza evolutiva ha descartado por inválidas, donde la hembra quiere ser macho y el macho hembra, atizados por la sociedad consumista, en los que los apetitos del lucro y banalidad son los fines últimos para la traición a atributos superiores de la especie, surge y se destaca, con más brillo que nunca, el diamante Héroe de Arica. Francisco Bolognesi Cervantes.

Ayer nomás les decía que estamos en deuda y de espaldas a Bolognesi, y el pasado 7 de junio lo he tenido que comprobar desde muchos ángulos en este Miraflores, la "Ciudad Heroica" en la que vivo, convulsionada por su trasformación de apacible y respetada villa florida en armonía con la memoria de los campos del honor de San Juan y Miraflores, seguramente envidiada y admirada por el mundo, hacia un distrito turístico más farragoso que nunca, calca de segunda categoría, producto de intereses arribistas y mezquinos tan difíciles de desarraigar cuando toman forma de partidos políticos que han gobernado el distrito los últimos 50 años.

Sino díganme, ¿cómo es posible que el aniversario de la inmolación del héroe máximo de nuestro Perú se conmemore en lugar ajeno a su memoria, en el Reducto Nº 2? Donde se ha ensamblado un parque con estación ferroviaria y tren ficticios, solo decorativos, que no corresponden a la realidad histórica, con fuente de agua de piedra labrada sustraída del ovalo de la avenida José Pardo, con Comandante Espinar.

Al lado, un monumento de cuerpo entero -muy meritorio, por cierto-, pero para el soldado desconocido, para celebrar como se hacía antaño la acción gloriosa de la juventud en el campo del honor de Miraflores digno y heroico, representado por los jóvenes universitarios graduados de oficiales de reserva, y hoy, para colmo, lugar desconocedor donde no existe ningún monumento paradigmático y mención alguna al titán del Morro de Arica, ni a sus hijos Augusto y Enrique Bolognesi, héroes en San Juan y Miraflores.

    

Teniente de Infantería EP Augusto Bolognesi Medrano, el Soldado Desconocido, y Capitán de Artillería EP Enrique Bolognesi Medrano, respectivamente.

Lámpara votiva con el "fuego sagrado apagado" el 7 de junio.

¿Por qué tanto desatino manifiesto? Porque en el lugar correcto se sigue de espaldas a Gloria de Bolognesi y sus hombres; tugurizado y calcutizando el parque Siete de Junio, reducido tan solo a una placa y una asta monumental en el otrora Parque Central, con frontis al palacio municipal, y a un busto arrinconado y mustio de espaldas en el parquecito que lleva su nombre, junto a "Las Brujas de Cachiche", esperando seguramente que termine un aquelarre inacabable de alcaldes "pepecisomos" para que los brujos de las Huaringas les vaticinen con quién escalar en las próximas elecciones presidenciales.

El "domingo 7" en el parque 7 de junio de Miraflores.

Por eso y muchas cosas más, la deuda de gratitud está siendo impaga, y como en toda deuda sus intereses se siguen acumulando; no vaya a ser que se vuelva impagable con las consecuencias de desalojo, que saben bien y están acostumbrados políticos, banqueros, mercantilistas, inversionistas, señoritos aburguesados, traficantes, arribistas y demás especímenes innombrables que cada día son más el relleno de una nueva forma de vivir en Miraflores.

Pagar en parte esa deuda de gratitud insatisfecha con intereses, significa para nosotros, modestos vecinos, estar con Bolognesi… Pues oímos su quemante llamado de la historia, el "¡Apure, Leyva!", quien nunca llegó, para el beneficio subalterno de la clase política de todos los tiempos.

Y hoy, entregarle por este Siete de Junio, en su inmortalidad, no un arreglo floral más, sino, de momento y en forma simbólica, las armas que no tuvo: 100 Tanques T-90 y BTR-80A, para que no se sienta solo en su Gloria*.

* ¿Que cómo lo financiamos? Como tiene que ser... ¿Qué les parece? ¿Que me volví verde? ¡Nooo! A esta altura de la vida sólo idealista, y si alguno de ustedes quiere enterarse del cómo en detalles, se lo cuento en privado en el Café 21.

Motherless

En el evocativo mes de mayo que ya termina, acallada la lisonjería de la propaganda hueca y banal de la sociedad consumista que mercantiliza todo y a todos, en especial a la hipocresía del cumplido social del primer domingo, tomada la distancia "ex profeso" hasta el último día del mes, nada más importante que reflexionar sobre la génesis de todos nosotros, hijos de buena Madre, para congratularnos en el regazo del mes de mayo Marista, felicitarnos de la madres que tenemos o que hemos tenido, madres biológicas y postizas, nuestras "compañeritas" como diría el flaco Johnny, nuestras novias, nuestras hijas, sobrinas, nietecitas, a las mujeres que admiramos y acariciamos de diferente manera, por ser cada día más distantes biológicamente de nosotros, más hombres, razón por la que las queremos más y mejor, porque así nos hizo nuestro Creador.

Si de alguna manera quisiéramos abordar tema tan íntimo como es el amor a la madre, esta vez escojo, quién sabe sea uno de los aspectos más profundos, el de la separación que comenzamos a experimentar desde que nacemos hasta el final de esta vida, evocando a quien nos dio vida para comenzar otra. Entonces, no he encontrado termino más provocativo que el del inglés, práctico y directo, "motherless", ya que en nuestro castizo castellano su semejante equivalente ha sido desvirtuado por su uso mayormente mexicano del "desmadre", que debería significar solo falta de madre. A este respecto para mí resulta relevante la carta abierta de una hija de mucho talento, carácter y franqueza de nota, como es Claudia Cisneros Méndez, que en confesión sincera reproduzco como justo homenaje en recuerdo a la memoria de las madres idas.

“Ni almuerzo en su chifa preferido, ni regalo sorpresa, ni abrazo, nada. Solo vacío, silencio, recuerdos, aire, abrazos vacuos... Los catálogos de papel, los virtuales, todos me resultan insensibles: "Para mamá…", "Regálale lo mejor…", "Sorpréndela…", "Engríela…" me suenan a burla, a mofa, a sorna... 

Este domingo tampoco iré al cementerio. No creo que haya nada ahí de mi madre. Sus restos ya no son suyos, son de la tierra, de los insectos. Tampoco quiero ver la celebración de otros, ni escuchar sus risas, ni ver sus flores de colores en ramilletes con lazos como si a alguien le importara, ni sus botellas plásticas con agua, o sus trapitos para limpiar lápidas.

No quiero escuchar lamentos, ver caras largas, chelas en ristre u oír declamaciones. Este domingo solo visitaré mis recuerdos, sus memorias, nuestros episodios íntimos, álgidos, dramáticos, felices, agradecidos. Y sobre todo repetiré su nombre todas las veces que me faltó hacerlo mientras estuvo acá. Y me sentiré henchida y privilegiada de que la vida la hubiera puesto en mi camino. O a mí en el suyo. De llevar su sangre, sus genes, su genio y figura, y de ser recipiente y transmisora de sus férreos principios e indoblegables valores.

Norma Aída Méndez Canales. La tercera de nueve hermanos. Huérfana de padre a los dieciséis. Trabajadora desde los diecisiete. Hizo carrera bancaria. Fue la última sindicalista activa. Respetada por el gremio tanto como por la más alta gerencia. Indomable, inconquistable, entregada, responsable, siempre valiente y segura, un huracán con ojos azules, ardientes, transparentes como ella, como su honestidad e integridad. Nadie creería que en esa mujer de mediana estatura, de curvas arrobantes y sonrisa sincera, se guardaba una mujer mayúscula y de presencia impregnada. 

Esa era mi mamá. Esa es, Norma, la inmortal.”

Mary, Mamina y Gigi, en mi memoria inmortales.

La buena madera se hereda

Mariana Ciriani Moccetti

Un curita Agustino, admirable, bonachón y a la sazón honrado por su temple, con la Cruz de Hierro del imperio Austro-Húngaro, acuciosamente regaba sus frijoles experimentales en el jardín del monasterio de Königskloster de Brunn, Austria, allá por el año de 1856, sin percatarse que luego de 40 años por sus aciertos sería reconocido como el padre de la genética, era Gregor Johann Mendel, descubridor de las Leyes de la Genética, a secas Leyes de Mendel o de la herencia.

En este crisol de sabiduría, con modestia aprendí lo mucho o poco que sé de esta ciencia, apantallado desde un comienzo por la eficiencia de mis maestros genetistas de nota de La Molina fundacional, que les rindo reverente pleitesía: Ingenieros Luis Vega Bancalari, Teodoro Boza Barducci, y Alexander Grobman Tversqui, aunado a los esfuerzos del catedrático de la Universidad Rural de Rio de Janeiro, Kar Grossman, fitotecnista y curiosamente erudito en la genética humana, que siempre me pregunté secretamente si no sería un refugiado del Kaiser o del führer o discípulo de Goebbels o del doctor Mengele, de cualquier manera hicimos migas y mucho, pero mucho ejercicio físico... Caminatas de hasta de ¡40 kilómetros! hasta Laranjeiras, capital de las naranjas del "reino donde no se pone el sol". Brasil, de lejos, es el mayor productor de "laranjas do mundo"... ¡y no podía ser de otra manera!

Todo este introito, algo acucioso pero no estéril, para poder noticiarles la inmensa alegría que tengo al saber que un retoño familiar de cuarta generación, Marianita Ciriani Moccetti, mi sobrina nieta, hija de mi sobrino Renzo Ciriani Guislain, hijo de mi primo hermano Tito Ciriani García, un Champagnat grandote, que seguro muchos de ustedes conocieron como "tarzán de gimnasio", viene triunfando en las competencias atléticas de la Società Atlètica Massagno, auspiciada por el banco Raiffeisen en el cantón Suizo del Tecino, en el distrito de Lugano, círculo de Vezia.

Le viene entonces al pelo los dichos del pasado: "de raza le viene al galgo", "de tal palo tal astilla", y "quien lo hereda no lo hurta", sólo que ahora han pasado de dichos castellanos a realidades científicas genéticamente comprobables. Aparte de lo anecdótico, pasar de cuento de la abuelita o de tío chocho, la ciencia abrumadoramente avanza y arrasa con mitos y leyendas, y vuelve realidad hasta la ciencia ficción.

Así tiene razón de ser el pasado que se vuelve presente y nos hace recordar con melancolía pero con entereza viejos triunfos, como los del "León de Arica" plebiscitaria, mi padre Ernesto Ciriani que en 1929 fue primer puesto en salto largo, sacando roncha a la "mazorca chilena" de aquel entonces. Así también tengo que recordar a mi querido tío Antuco, el Coronel Aviador, Antonio Ciriani, padre de Tito y abuelo de Renzo, atleta y basquetbolista en equipo auroral con el Héroe Quiñones.

Antonio Ciriani y Abelardo Quiñones

Mucho más modestamente en mi generación, hago memoria también de nuestro compañero Atilio Gavillo, Champagnat primarioso con que nos disputábamos codiciada prueba de 100 metros con la marca nada despreciable de 12.3 segundos en torneos interescolares, donde conocí a nada menos que a Fernando Acevedo de la G.U.E. Ricardo Palma, nuestro campeón nacional indiscutible hasta ahora de los clásicos 100 metros con su marca de 10.20 segundos cronometrados de forma manual en 1976, inamovible desde hace 39 años. Hay que esperar ahora, que los controles son electrónicos, que Andy Martínez supere los 10.30 logrados en los Juegos Iberoamericanos de Sao Paulo, para bien de todos, y estar en el concierto de las marcas mundiales, pues los 9.8 segundos de Usain Bolt debe ser la meta.

Pero, ¿y la genética? De momento la dejaremos en el aula para otro día, baste decir que es de aplicación la Tercera ley de Mendel, la de la disgregación de los caracteres en tercera generación en adelante, que la velocidad es un gen dominante, y que ahora que ya existe el mapa completo del genoma humano, con las herramientas de la ingeniería genética alcanzar la velocidad de la gacela ya no es un mito, sino una próxima realidad.

Se nos fue Fernando sin avisar

Campanillas Chinas. Las flores que más te gustaban, agrónomo de corazón.

Se nos fue Fernando sin avisar.

Lo vi animoso, como siempre que lo iba a visitar por mi camino de la calle Borgoño, donde siempre vivió a dos cuadras del Café 21, antes o después de nuestras reuniones sabatinas, intuía que algo andaba mal, pero había que pasarlo por alto. Él fue compañero de todos y de cada uno de nosotros, y en el recuerdo de sus travesuras, él siempre se acordó con mucho cariño, "contigo me vacilo, Ciriani", decía mientras se acordaba de lo acontecido con cada uno de ustedes, hermanos fraternos de la Promoción 28.

Se nos fue el Cabezón Arrieta, trejo, mechador, palomilla, con carácter indómito, buen deportista, buen amigo de sus amigos, gallero y jugador, bebió de la copa de la vida lo que ésta le ofreció, se formó como hombre, como cada uno de nosotros, en épocas en que se era desaprensivo ignorando todas esas mariqueras del bullying y demás debilidades de la especie. Seguirán siendo famosas sus anécdotas con sus amigos, el gordo Jorge Broggi, Pancho Camino, Luis Hernán del Solar... Tantos para recordar y para recordarlo con cariño los que vamos quedando en este valle de lágrimas.

Fernando, ya estás por la magia de nuestro Señor y del Photoshop, al lado de tu hermano preferido, el Hermano Manuel; Manuel Vignale Zegarra, de quien testimoniaste tu predilección. Que eso nos sirva de consuelo a los que ahora te vamos a extrañar.

Cabezón querido, te pedimos un favor: Que nos vayas guardando un sitiecito junto a nuestro querido Hermano Manuel, del segundo año de secundaria.

Descansa en paz, Cabezón querido.

Renacer, victoria de la vida

Renacer, como recordar, es volver a vivir, como el dios sol que renace contigo al amanecer, pasa con todas las historias que se vuelven épicas a raíz de su exposición a la muerte, renacer como mito que deja lo humano para congraciarse con lo heroico y al borde de lo divino. Renace la vida constantemente, es la victoria de lo positivo, victoria de fuerza y carácter que permite tomar distancia de lo intrascendente por lo superior, la nobleza de la materia y del espíritu que nos obliga a ser diferentes en un mundo narcotizado por el deterioro de lo bueno de mucho valor, que de repente desaparece ante nuestros sentidos para ser sustituido con audacia y astucia pero con poca inteligencia, estropicios para degradar los sentidos como si un esnob vaya a llenar el vacío de los sentidos, alma y corazón cultivado desde siempre por quien nos dio vida.

Este introito para decir que la muerte de la ardillita Chip la vemos con los ojos de razón, derecho y conciencia, que vive en la memoria genética de sus hijos que renacen en nuestro añorado Miraflores, que hoy vive el espíritu verde de Chip en los brazos de la hembra que acuna los derechos de la vida silvestre.

Según la Universidad de Alberta (Canadá), las ardillas recogen crías huérfanas en un acto considerado altruista y único en la especie.

Es el caso que, como jugando, te vas llenando de simpatía por los pequeños seres que te acompañan ya habitualmente, que nunca te harán daño, son los herederos de Chip que revolotean jugando en su pequeño mundo de los árboles frutales de su casa.

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Es así como renace el espíritu de un corazón valiente, Braveheart de la historia, William Wallace, que me hace traer a la mente al solitario personaje rebelde, que tiene que morir para galvanizar a la élite de su raza noble de la escocia de su tiempo, en el rechazo de un "piernas largas" inglés, Longshanks Eduardo I, para ser independientes enseñándoles el trasero.

"That's the best and clever hilariuos way of sayin' f*ck you to the inept bureaucracy of Miraflores"

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Parece que así se maceran las cosas históricas, como dijera alguna vez Friedrich Nietzsche, "cómo podrías renacer sin antes haber quedado reducido a ceniza", tan bien interpretado por Mel Gibson con un agónico y visceral grito de ¡¡Libertad!!

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Oigan... Por siaca, no es la "Libertad" movimiento de Mario Vargas Llosa, ni la de Cateriano, es la que nos dio el santo de la espada en 1821 y que no la sabemos usar hasta ahora.

Maristas fraternos: ¿Tenemos candidato con "piernas cortas" para que no corra ni uñas largas para que no robe?

¡Ah! Antes que me olvide: En el quincuagésimo cuarto aniversario, felicidad y bon appetit en el Hou Wha, Promoción 28.

Un Pritzker 2015 para el gran Frei Paul Otto

El "Nobel de Arquitectura" de este año por primera vez fue póstumo por un día, el alemán Frei Paul Otto es el ganador de la cuadragésima edición del premio Pritzker, principal galardón arquitectónico del mundo.

Visionario utópico, para mí, sobre todo ecologista a ultranza, supo darle comodidad a las aves haciéndolas en cautiverio sentirse casi como en casa, en los aviarios que diseñó para los principales zoológicos del mundo en especial el de Múnich. Primero en los materiales ligeros, creador de la liviandad con arquitectura tensada, protector de los recursos naturales, fue generoso colaborador de biólogos, agrónomos y demás profesionales conservadores de lo natural.

Sus obras cual carpas abiertas a la luz y la naturaleza, contrastan con la arquitectura del neoclasicismo propio de la Alemania del fürer en la que a él le tocó vivir, gran honor y gran pérdida, dejando profunda huella al pasar a la posterioridad.

Requiem in pacem para Chip

"Requiescat in pace", para ser purista y referirme en sentido estricto al hecho de descansar en paz, como lo hubiera dicho Francisco de Asís, patrono contemporáneo de los ecologistas, santo guerrero que en verdad amaba a los animales, y en donde seguro estará en su compañía y contemplación nuestra querida ardilla Chip, Sciururs Stramineus, ardilla sabanera de los bosques de Tumbes.

Olivar de San Isidro Labrador

Abogada de las causas justas y verdes de sus congéneres que todavía quedan en el bosque del Olivar de San Isidro y sus hijas que dejó en ésta, su última casa refugio de Miraflores.

Chip era padre migrante de la barbarie constructora, ruidosa, codiciosa y egoísta del bosque, único olivar declarativamente Patrimonio de la Humanidad, y "Monumento Nacional" a la incompetencia para en esencia conservarlo prístino, el que atravesaba en huida de refugiado temerariamente, cual audaz equilibrista sobre cables eléctricos de alta tensión, arcaico ajedrez usurario de la concesión a la empresa que "da más que luz" en sus recibos, un enjambre de endiablados cables aéreos que se entreteje y se entrecruza en las calles que unen el olivar con su familia y su nuevo hogar, un oasis de verdor en medio de una intrincada jungla de antiestéticos y a veces aberrantes edificios cuasi tugurizados por la codicia de la plusvalía del mercado inmobiliario, edificaciones que son verdaderos "callejones de blancos" según el argot popular, fruto de la ausencia de talento creativo en arquitectura que debió ser inspirada en el paisaje originario miraflorino, y ante la bazofia de desarrollo urbano creado exprofeso para albergar la prebenda y la corrupción municipal.

Tropel de "Búfalos de la modernidad"

"Dinosaurios amenazantes de la intimidad"

El amenazante martillo de Damocles

Este es el ambiente propicio para enriquecer a capitancitos de empresa de la modernidad "Juanes Lechuga, frescos como la hortaliza" en complicidad con farisaica autoridad municipal, que para el caso autorizó en ritual fraguado "estudio de impacto ambiental", una vez más de tantas, a JE Empresa Constructora, empresa de Lechuga, que hoy ocupa circunstancialmente la que fuera una calle tranquila en toda la cuadra, obras a granel, y a su discreción, descomunal y desproporcionado proyecto recontra ruidoso de escándalo.

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Apocalipsis deconstructor, símil de música satánica de desadaptados de la subcultura (Sleepwell Deconstructor, de la agrupación Trap Them) en interminables 8 horas diarias, durante de seguro 9 meses para parir una mole de concreto, a no sé cuánto el metro cuadrado y a no sé cómo el kilo de licencia comprado en contra de todo lo ofrecido a respetar, autorizado pero incumplido e indebidamente fiscalizado, abusivamente impuesto por supuesto, en contra de los intereses de los pobres vecinos que quedan convertidos en auténticos invitados de piedra.

Por ello Chip no contó que no tenía ya cabida en el espacio público, ante un tropel de camiones, búfalos y hostiles grúas dinosaurias del proyecto de la modernidad, de 40TM que embestirían todo lo que encontraran a su paso con patente de corso e inclusive protección abundante, policial y del serenazgo bobo. Crujieron ramas de árboles y cables incluidos. Así, cayó nuestra ardilla artista del circo de la vida silvestre al pavimento:

Fue aplastada, y quedó cual funesto "sello municipal a la inopia de valores falsificados del Miraflores cada día mejor", un verdadero mentís a la palabrería de protección a la vida silvestre y del medio ambiente, sino también a la de la vida humana...

Esta es la verdadera situación en el codiciado y emblemático distrito donde se dice respetar el medio ambiente, tan celebrado en la COP 20 por tanto figuretti tanto internacional como municipal, donde se puede disfrutar un nuevo estilo de vida, donde la tranquilidad y la ecología resultan una refinada hipocresía, el formulismo en boca de burrócratas, hemiones interesados y sin pedigrí  de todos los pelajes, que se turnan en el poder, ayayeros áulicos de la partidocracia de doble moral que gobierna, auténticos asalariados del poder del dinero.

Vecinos verdaderos, cada vez más en extinción, hoy comulgan con ruedas de molino, tragándose el sapo una y otra vez con el pretendido voto democrático para que la "chola y mañosa democracia" gobierne con poder para realizar los más absurdos disparates en aras de la tan ansiada y cacareada modernidad, pretendido progreso con carga hipócrita, caballo de Troya de cambio y de estilo de vida, para un disminuido Miraflores "cada día mejor" para algunos poderosos intereses, que "recuperando el liderazgo", en la práctica, crece hacia arriba, hacia bajo y hacia cualquier lado, y a cualquier precio, o mejor dicho, al mejor precio de la corrupción, en pequeña, mediana y gran escala.

Desprecio a los primigenios vecinos sencillos y austeros condenados finalmente a migrar cual ardillas asustadas, para conservar su tranquilidad y paz como estilo superior de vida, buscando la residencialidad perdida del hogar, fruto generacional de esfuerzo honrado, que hoy apetitos voraces de lucro desenfrenado arrasan con el verdadero estilo de vida a conservar, preservar y mostrar al mundo, retrogradándolo a la existencia de barrios vulgares y silvestres, donde en los hechos se cumple la procacidad y la ley de la selva.

Un miraflores con minúsculas, cercano cada día más al sarcasmo alusivo a su nombre originario, la hacienda San José de Huatica, que significa agoreramente "Ciudad del mal Espíritu", origen ligado al degenerado deterioro del barrio rojo del Rímac en decadencia, procedencia de migrantes urbanos, estirpe hasta de alcaldes "criollazos" contemporáneos que han venido a hacer "su carrera política" lucrando con los  problemas verdaderos o ficticios para "resolverlos" con acriollada y pendeja manera de su vivir.

Ardilla mascota de Triberg

Hoy sólo nos queda esperanza que  los herederos de la ardilla Chip, cuando la barbarie cese, como tiene que acontecer, esperando la redención reivindicativa de su especie como sus congéneres, la ardilla roja de Lavaux, Cantón de Vaud en Suiza, la azul patinadora del condado de Volusia en la Florida, o la ardilla negra mascota del parque del Triberg en la selva negra de Alemania, sean el atractivo verdadero y no falsificado del distrito miraflorino, que en reminiscencia con su himno originario fuera romántico, sin achorado y acholado parque del amor, y noble, sin ridículos cartelitos de la dicriminación racial, de bravío y gallardo blasón, sin tulipanes inexistentes y adulterados como escudo, que siga siendo Reducto de los héroes en su original campo de batalla, honrrándolos en sus calles y plazas con respeto y sobriedad, siendo villa en su esencia de árboles y flores autóctonas, no importadas y exóticas de "estación" para inflar gastos y costos amañados de fungibles de los que no tener que dar cuenta, por una burocracia dorada mañosa, en fin, sin gatos capones, meones y pestilentes en el calcutizado parque Kennedy, que en otra época fundacional fuera el Parque Central sobrio y elegante, y que hoy convertido en el "primer parque ecológico"  hace agestar el seño al pobre Don Raúl Porras Barrenechea en el patio trasero del Palacio municipal.

Habría que preguntarse entonces, al estilo del recordado, don Sofo: Qué cacosmia gatuna y senil de alcaldes complacientes resulta ser: ¡El último homenaje municipal que soporta tan ilustre personaje!

Y es que los alcaldes del oligopolio gobernante de los últimos 30 años han sido agua de malvas, que para todo sirve y no sirve para nada; sólo han imperado los intereses por su carrera política, éstos son los que han venido perorando la protección al medio ambiente y la mejora de la calidad de vida de los miraflorinos, para muestra basta un botón.